le lundi 22 juin

du contenu sauvage du soir du lundi 22 juin, très tôt, même très très tôt, du monde qui s'efface dans les péripéties et l'inertie. Moi je dis, même lui disait, et même lui aussi ; je ne dis rien, puisque tout est dit. Il faut juste s'aider un peu, s'articuler, s'équilibrer.

Elle disait 8, elle disait le nombre, elle l'entendait palpiter, elle écrivait rouge sur la marge, sur les carreaux, moi je disais "c'est rien, c'est pas si grave" je disais qu'il fallait pas s'en faire. Elle disait les fautes, moi je relisais et je trouvais pas ça si mal, enfin il y avait une certaine longueur, et il fallait les sortir toutes ces phrases, les écrire, mais invariablement, c'était pas assez. C'était sur la poésie. "La poésie qui vient du mot "créer" est un acte créateur" et puis après je ne sais quoi, dire des choses sur ça, dire ce que c'était, et d'ailleurs c'était quoi ? C'était des phrases et des mots, invariablement insuffisants...